otro Viernes...

Hola a todos!

Luego de una semana de invierno, con cielos despejados, amanece Madrid húmedo y ver los techos mojados de los edificios, aún durmientes, motiva a pensar. Entonces ahogo las voces de una tertulia matutina y pongo, muy bajito, a Mahler. Los vecinos no se enteran, alguno estará negociando su primer sueño que versará sobre pistas de bailes abarrotadas, música atronadora y cuerpos deseables. Ese habrá llegado hace muy poco de una discoteca. Con suerte ligó al final de la noche que es principio del día, pero el alcohol, la droga y el cansancio le impidieron disfrutar del sexo. No obstante, tuvo estrella mi vecino, ahora duerme en su cama y despertará en cinco o seis horas, desayunará, revisará los mensajes y perfiles… está vivo. Esta semana en Madrid tres chicas no corrieron la misma suerte, fueron a celebrar Halloween y terminaron asfixiadas, aplastadas por una masa incontrolada, la muerte ganó. Es entonces que las “autoridades” se llevan las manos a la cabeza, hablan de penalizaciones, izan banderas hasta la mitad del asta y buscan al culpable de este desaguisado… somos todos. Unos por sacar dinero de la noche, otros por exprimirla hasta convertirla en día, todos somos responsables del concepto único de diversión que impera en estos tiempos. Mil veces he escuchado la razón mayúscula que justifica todo: “si no lo hacen ahora, ¿cuándo lo van hacer?” Simplemente hay cosas y experiencias innecesarias. Pero es el momento de sacar provecho político, ya hemos visto a la alcaldesa, esa que nadie eligió, salir al paso y prometer mano dura a toro pasado. La fascista de biblia en mano quiere protagonismo en un minuto sensible, vende su imagen preocupada por las nuevas generaciones, pero no se pronuncia en contra de privatizaciones de hospitales públicos y otros despropósitos. Mientras tanto, su amigo conectado con el vaticano (ya sabéis que las mayúsculas son para quien lo merecen)  rouco varela, arzobispo de Madrid, reza para que su dios ayude a los desahuciados. Y yo me sigo preguntando cómo es posible que medio mundo siga empeñado en creer las historietas infantiles de un libro escrito hace más de dos mil años. Entonces dejo de mirar nuestro ombligo y me cuestiono sobre algo que antes era impensable, ¿un huracán en pleno Manhatthan? Mi niñez estuvo lleno de bajas presiones, los ciclones eran como tíos que nos venían a visitar cada año, unas veces más feroces, otras menos bronqueras. Pero jamás subían más allá de la Florida, también un poco cubana. Hoy las altas presiones de “El niño” no evitan que las aguas inunden Brooklyn. ¿Qué pasa con el planeta? Eso si, allí también se saca partido a la naturaleza. Obama ha hecho patria y junto a otras cifras pone su empeño en la resolución del caos, saldrá re-elegido… y yo doy gracias a no sé quién. Pero no todo huele a podrido, seguro que no, la última adquisición de mi laboratorio, un becario que viene de Soria, me demuestra que aún existen amantes de las preguntas sin respuestas, desde La Habana me cuentan que Alicia Alonso, ciega, coja, con mil kilos y 93 años, salió a escena a bailar un último vals y desde mi ventana veo a una chica que, junto a la suya, lee un libro de Inmunología esta mañana lluviosa en Madrid. 

Os quiero, 

Ed.